Coisa quase nova

Facilmente complicado

2011-12-05T01:06:00.008-03:00

Galatea Of The Spheres: Salvador Dalí

Eu sei que você entende tudo isso. Na verdade, acho que você pensa que fingir que me entende é mais fácil. E a culpa também é minha, eu sei. Eu faço com que você se sinta acuado, praticamente obrigado a me entender, mas não é simples. O meu espelho nunca esteve tão limpo. A verdade é pior do que você imagina: eu tenho medo do que conheço de mim. Por isso, na verdade, eu não me incomodo com o fato de que você me desconhece. Pelo contrário, acho até mesmo que é aliviante, acho que isso nos une de alguma forma muito estranha. Eu me traio de vez em quando dando brechas pra você me achar. Avise-me quando eu fizer isso, não deixe que eu o faça. Para que estejamos juntos é necessário que continuemos assim, completamente desconhecidos. Se você souber dos meus medos, amor, você vai fugir. Se conseguir contar as minhas mágoas, certamente irá chorar. E eu serei infeliz. Não quero que você me descubra. Não posso permitir que me despetale. Há um muro entre você e eu e este muro é nossa ponte. Estar perto de ti já me basta. Não me assuste mais perguntando quem sou. Eu já estou aqui e isso é o que importa. Não me faça voltar por medo das exigências. Fique comigo e não se importe com o meu passado, com as minhas contas, com o fim do mês. Não me pergunte da novela que eu não assisto, fale-me de você, só de você. Aqueles dias de agonia voltarão para perto de mim, eu sei. Eles sempre voltam, não é mesmo? Tenho medo de perder você no meio deles. Tenho medo de que eu me perca, de que eu sucumba. Aperta a minha mão e cala. Descobri que não ajuda em nada entender. Eu prefiro que não me conheça. Quero permanecer obtusa aos teus olhos, indecifrável. Talvez a minha validade se prolongue com isto. Talvez a minha vaidade insista em ficar um pouco mais. Esqueça tudo! Não se recorde do que sabe. Fique só com o que te deixa em paz. Saber é um tormento.

'Nothing compares, no worries or cares.
Regrets and mistakes, they're memories made'.

Poema enferrujado

2011-07-19T14:24:00.001-03:00

Eu sofro muito mais, oh, âncora de minha existência,

Sofro pois me transtornas, e me fazes parada da marrom folha;

E de Outono, calhou a caruma fresca, oleosa, inflamável,

És em todo rigidez para o meu corpo, que te jurei,

E calas na noite sobre a mesa, tampa a sombra silenciosa

No mastigar sonolento tua boca cheia.

Como sofro, Deus covarde, ele me estendeu como flor,

Caiou-me a casa e os entremeados da vida

Mas aos ventos sobram as lascas brancas a cair das paredes

E as arvores verdes se enferrujam no ritual em fim de Verão,

Meu perfume nada faz, o teu, desviou-se de intenções para mim,

É para outrem. Para outro corpo, um sopro em busto rosa...

Espero em meu corpo, curto em folego, no galego da seca folha,

Triste, em cardos, um gesto da mão esperançosa, que entre, nos sulcos do corpo,

E me traga de volta a vida, enfim, florida.

[Querido senhor] Paulo Valente

Daquilo que se pode falar sobre as folhas...

2011-05-15T21:04:00.007-03:00

Eu sofro muito mais! Sofro por não saber a que horas você vai voltar, ou mesmo se vai voltar. Sofro - de uma forma que nunca entenderá - quando penso que me beija e pensa em outra, em qualquer uma outra. Sofro com cada palavra que você pronuncia a fim de formar uma desculpa qualquer para me deixar por horas, por dias, para sempre. Sofro por saber, simplesmente pelo barulho que você faz dentro do quarto ao mexer nos perfumes, que é para ela que você se arruma - não mais para mim. Ah! Para mim só sobram as queixas, o silêncio de um jantar sempre solitário e o martírio de chorar em vão. O meu lamento é um castigo sem redenção. Eu te vejo e não me reconheço mais, porque você me faz passar por exatamente tudo que eu jurei não suportar. A minha alucinação é pensar que num dia qualquer você vai chegar em casa e eu vou te olhar e reconhecer você. Eu vou me reconhecer também. Eu sonho tanto com esse dia! Você me fazia tão bem antigamente! Por que mudou desse jeito? Eu atravessei na corda bamba para ir do céu ao inferno por você, com você. Tive que ver você mudar todos os dias, como um pesadelo, sem que eu nada pudesse fazer. Eu me desgastei demais na espera dos pedidos de desculpas que você nunca vai dizer. Eu sei que o meu amor foi folha de outono. Não me venha dizer que sente muito. Eu, no meio de toda essa bagunça, vou tomar meu coração destruído e, mesmo escondida, vou esperar ansiosamente por um dia que eu já vivi. Porque eu, com certeza, sofro muito mais.

(...)

2011-01-29T12:01:00.007-03:00

O semeador, Van Gogh.

Se por vários momentos tudo parece bem, basta apenas um minuto pra que tudo mude, tudo desmorone.
Se tua felicidade irradia, contagia, te move, tua tristeza é assim, introspectiva, calada, te deixa parada.
Não é algo que valha reparar, não é algo que vão lhe perguntar.
Esses olhos silenciosos, vazios, cinzas, sem nada mais a acrescentar.
Essa dor que te aperta, te rasga, te faz gritar.
Grito esse que não existe a não ser em sua mente, voz silenciosa.
Todos ao seu redor, nada ao seu redor, barulho, silêncio, vazio.
Essa sua mente que prega peças, engana, brinca.
Felicidade geral, vida plena?
Se apenas consegue sentir quando não estás feliz?
Vazio que nunca se transforma em cheio.
Poço fundo, talvez não tenha um fim. Como subir se não acabou de descer?
Como sumir se lhe falta aparecer?

Mãos vazias, cheias de coisas pra fazer.
E essa dor, que não se cansa de aparecer?
E esse amor, que já desistiu de tentar te convencer?
Cada vez maior, cada vez menor.
Maior a fome, o buraco.
Menor a vontade de alimentar.

O sol amarelo, as folhas verdes, tudo em sua perfeição e sintonia.
Se não se sentes parte disso, então o que seria?
Se a vontade de andar de repente partisse e ficasse cada vez mais difícil?
Cenário lindo, perfeito, magnífico.
Mas me diga: quem entenderia?
Digo-lhe com certeza: eu não seria.

- [Minha querida] Bruna Figueiredo

Toujours

2011-01-19T23:12:00.004-03:00

O que me consola é pensar que o gelo derrete. As moléculas tomam um novo arranjamento, e a matéria muda de forma, no final das contas. O amarelo da tarde no fundo do quadro insiste em me induzir ao sentimento de perpetuação, de continuidade insana e descontrolada, de medo. As palavras parecem doer e crescer de forma tão absurda que não conseguem tornar-se, enfim, sonoras, compreensíveis, claras. O escuro do silêncio consegue me entender. Só a neblina é capaz de me vestir adequadamente. As risadas, como quase sempre, são falsárias, esnobes. As pessoas, então, quase completamente desnecessárias. É o efeito do entorpecente. Loucura é esperar uma dor mais forte na próxima vez, mas duvidar da capacidade de suportá-la. É encarar um iceberg crendo firmemente em um desgelo rápido. Afinal, o que me consola é pensar nisso.

'One day I'm going to grow wings.

A chemical reaction

hysterical and useless.

Hysterical and ...'

Cansaço sonâmbulo matinal.

2010-08-20T23:37:00.003-03:00

Vou fazer o que tu me pedes, sem receio. Ao nascer do grande despertador após as vinte e quatro ilusórias vias de acesso contínuo que passaram, eu me senti muito cansada. Sabe, um cansaço de tantas coisas que eu devia, ou não, fazer. Mas não, meu bem, não senti cansaço de você. Os latidos do cachorro me cansaram, você sabe o que eles me causam. Mas o que eu senti foi um cansaço diferente. Um cansaço de me mostrar e de me esconder. Um cansaço de sentir saudade do cheiro do café da minha mãe, ou do meu pai cantarolando pela casa. Um cansaço de acordar sempre sozinha após dormir sozinha. Um cansaço de conversar pouco e ter vontade de falar muito. Um cansaço de lembrar de quanto o meu quarto verde mudava quando começava a chover. Mas não, meu querido, eu não sinto cansaço de você. Eu me canso das reclamações, eu me canso dos ônibus cheios de pressa, eu me canso do pedantismo dormente que conseguiu florescer. Sinto-me exausta dos comprimidos pra dor, dos suplícios de esquecimentos contínuos, e de continuar sem entender. De tanta coisa que passa, de uma cabeça bagunçada, de tudo que eu queria esquecer. Ah, eu acabo tendo pouca vontade e muito querer! Mas não, meu amado, não te assustes, eu não sentirei cansaço de você. É só de mim, das coisas. Dessas manhãs que me fazem o favor de ser tão estranhas. São esses portões, eu acho, são essas coisas com as quais eu nunca consigo me acostumar. Mas não te preocupes, pois te digo apenas das mais simplórias e rotineiras agonias que me visitaram nas primeiras horas do dia.

140 caracteres valem mais,

2010-06-08T01:20:00.000-03:00

Saudade é como curiosidade: para que a vida seja sempre interessante, é preciso que nunca a matemos por completo.

Quatro mais um é mais que cinco.

2010-03-05T10:06:00.005-03:00

Acordei hoje e percebi que o tempo tem corrido tão depressa! Tão depressa! Eu tenho medo de não guardar todas a coisas do meu dia, eu continuo anotando, eu continuo esquecendo. E o meu relógio numa pressa indizível! Só ele parece ter um motivo estranho em não querer sossego. Mas eu sei a razão disso, creio. Ah, existiram dias que demoravam a passar! Pior, existiram dias iguais, sempre iguais. Incansáveis em sua previsibilidade e doloridos em sua indiferença. Algo, no entanto, veio num rompante e me assombrou. Assustei-me pela segurança que me passava, pelo brilho que possuia, pela pretensão de estar presente e destruir os meus dias de apatia. E, depois que a revolução passou por mim, o que se revoltou foi o tempo! São as consequências, e eu as aceito de bom grado. Afinal, é para matar o tempo que todas as revoluções acontecem. O nosso maior inimigo é o relógio, que nos oprime, e nós mesmos, que não nos permitimos. Meus dias nunca foram tão breves, nem tão encantadores. Eu só não posso deixar de escrever, de anotar. Eu quero gastar tempo em guardar o tempo, perdendo tempo, mas vivendo-o as vezes que ele me permitir. Os dias passam depressa, mas o meu coração não tem pressa em sentir, por isso bate tão preocupado em lembrar.

~ Palloma Soares.

Um deslize.

2010-01-30T12:36:00.006-03:00

Abriu a porta. Entrou em casa. Tirou da bolsa um papel com o resultado do exame. Leu, sofregamente, buscando um fio de esperança que teimava em não vir. Maldito papel! Com ele um turbilhão de lágrimas vieram molhar o rosto sonhador de Bárbara. Havia sonhos quebrados pelo piso da sala e a sensação infinita de infelicidade e desilusão. Todos os seus esforços foram inúteis.

Bárbara conheceu-o ainda garota. Numa tarde florida de setembro, viu muitas garotas reunidas por causa dele. Interessou-se. Elas estavam eufóricas e usavam roupas que encantaram a menina. Conversou com sua mãe pedindo que a deixasse conhecê-lo também. Foi atendida. Apaixonou-se desde o primeiro dia e prometeu jamais deixá-lo. O destino provaria o contrário.

Dedicou-se. Renunciou parte de sua vida. Lutou. Tudo fez por causa dele. Ele pediu que abandonasse, por alguns anos, o sonho de ser mãe, pois não admitia atenção pela metade. Ela aceitou. Bárbara estava feliz. Fazia aquilo que mais gostava. Não era um sacrifício vão. Seu amor por ele estava sendo reconhecido pelos outros. Isso era gratificante para ela, mas houve um deslize. Um acidente afastou a jovem do seu amor. Definitivamente. Uma grande torção trouxe a Bárbara a obrigatoriedade de abandonar algo que era a sua vida.

O balé agora faria parte do seu passado. Tantos prêmios e aplausos seriam guardados, assim como a sapatilha de ponta, no fundo da gaveta do armário. E a jovem bailarina chorava porque perdera a única coisa que a fazia sorrir.

~ Palloma Soares

Lenço úmido.

2010-01-21T13:28:00.004-03:00

É, querida, o tempo passou,
Tudo mudou,
Mudaram aquele que sou.
Fazer o que? A mudança pulsa
Causando repulsa
Enquanto tento me segurar.

É, querida, estou tonto,
O temporal passou, marquei o ponto.
Não que seja de grande valia,
Mas esse não é o fim do conto
Que eu, como qualquer um, queria

Mas não destoarei em choro!
Esse estouro,
Que no fim de tudo passou em coro,
Diz-me pra andar, e andar, e andar
Sou forte, e corajoso, mas ao pensar em ti
Uma lagrima se soltou...
Limpei com o lenço que me dera, e deixei pra lá
Como a lembrança de algo
Que, por mais que sonhe, tardará
Em finalmente voltar a raiar.

Heitor Facini.

Mais uma. Pra não terminar sem adeus.

2009-12-30T12:28:00.007-03:00

Todas essas coisas que se desejam aos montes no final do ano, eu te desejo o dobro, o triplo. E com toda a minha sinceridade. Que as tardes divertidas deste ano estranho se repitam. E que os amigos se multipliquem. Que as experiências nos ensinem o suficiente para que aprendamos a errar sem medo. Os conceitos, como sempre, são só conceitos. E merecem ser mudados. Eu desejo, sobretudo, que você mude. E que tenha orgulho disso. E que sorria disso. O começo de um novo ano é a mudança para um livro em branco. Aproveite bem todas as suas páginas.

Exercício de interpretação

2009-10-07T22:51:00.003-03:00

O que você entende deste poema? Vai aí um exercício de interpretação. Depois compararemos as respostas, e eu dou o verdadeiro (mas não o único) intuito dele, ok?

Onde estarias, criança,

se o teu peso, hoje, fosse lembrança

e não quisesses ser pássaro

a pular do alto do prédio?

Talvez fosses poeta, trovador

sonhando em tempos alheios

e ruflando asas em meu coração.

Não crescestes, criança,

e fizestes bem.

Que tempo haveria de passar

Até que o teu ser, adulto,

não fosse mais lembrado?

Não fostes pássaro, criança,

mas o teu pulo foi poesia,

única e bela,

a entornar tristeza ao chão.

Tua poesia é maior do que a minha,

é a poesia do eterno lembrar,

e na amargura dos teus versos

sorri a lembrar de ti, criança,

oriental criança

que, em viver na desordem,

preferiu o vôo raso até o alcatrão limpo

e sujo de humanidade.

Hoje não te vejo lá,

mas cá, criança, a rima dos teus olhos

ainda brilha.

- Paulo Valente.

Uma lacuna poética.

2009-07-21T12:43:00.002-03:00

Ontem vi um cachorro com olhos de gente.
O seu olhar era igual ao teu, eu prometo.
Considero tão triste que um bicho sem sonhos
Seja desenhado assim com olhos de medo.

Palloma Soares.

Canção para uma valsa lenta.

2009-06-16T10:54:00.003-03:00

Minha vida não foi um romance...
Nunca tive até hoje um segredo.
Se me amas, não digas, que morro
De surpresa... de encanto... de medo...

Minha vida não foi um romance...
Minha vida passou por passar.
Se não amas, não finjas, que vivo
Esperando um amor para amar.

Minha vida não foi um romance...
Pobre vida... passou sem enredo...
Glória a ti que me enches a vida
De surpresa, de encanto, de medo!

Minha vida não foi um romance...
Ai de mim... Já se ia acabar!
Pobre vida que toda depende
De um sorriso... de um gesto... um olhar...

Mestre Mário Quintana.

Reminescências.

2009-06-13T00:31:00.002-03:00

Ela lembrou que era um sábado de sol. Um verão estranho. Lembrou da vida que era sua e de todos os sentimentos que eram seus. Lembrou do sorriso do pai e dos conselhos da mãe. Era verão, mas fazia frio. Havia o desespero da impotência. Havia a força externa que a obrigava a lembrar de tudo que pudesse em poucos minutos.

A canção que um dia embalou seus sonhos de menina romântica tocava bem alto aos seus ouvidos. Lembrou-se do primeiro beijo, do primeiro amor, do primeiro filho. Infelizmente, não havia tempo para lembrar com mais apego, com mais carinho. Apenas lembrava. Como se existisse uma projeção e uma ampulheta repreendendo amargamente algumas doçuras e trazendo para aquele momento apenas o que era mais abissal dentro de si.

Ela quis pedir desculpas, pedir mais uma dança, pedir um conselho, mas tudo conspirava para o rápido balé desajeitado que agora precisava dançar. E fazia mais frio agora. As lembranças machucavam, mas estranhamente também funcionavam como conforto. Dava pra ouvir a risada dos filhos, o primeiro cantante Natal em família e as juras do amor falido do ex-marido. Podia sentir muitas coisas naquele instante com uma sensibilidade que contrastava com a angústia que permeava a situação.

O balé, claro, estava ficando mais lento. E a música teve o volume arrefecido. As imagens, no entanto, ficavam mais claras e rápidas. O frio aumentou. Ela lembrou que era um sábado de sol. Lembrou que não existiam mais forças. Lembrou que o mar a chamou para dançar. Era verão, mas fazia frio.

~ Palloma Soares.

Algumas declarações (nada) vãs.

2009-05-20T19:29:00.004-03:00

Ela estava feliz. Um pouco cansada, talvez. Mas ainda conseguia trazer consigo a paz pra continuar vivendo. Ela Acompanhou a queda de todos os seus planos, de todos seus sonhos com maturidade inimaginável , espantosa, até. E chorou certa noite até não aguentar e adormecer límpida e leve como uma brisa. Isto não quis dizer que ela era uma mulher fraca, quis dizer que ela era humana.

Ah, tantas vezes, quando menina, havia sonhado com o príncipe encantado! A realidade fora cruel com seus devaneios. Aliás, eram poucos os devaneios seus que a realidade poupava. Ela, mesmo assim, aprendera a lidar com as desilusões e acabava deixando de ser alvo fácil para a tristeza. Isolou-se do mundo para curtir no anonimato a sua solidão, para guardar o luto do pedaço da sua vida mais cheio de esperanças vãs. Ela sabia que era pra sempre. Não teria mais volta.

E de quem era a culpa? Ah, esse detalhe não mais interessava. Não depois da forma brusca com que ele saiu de casa. Não depois das palavras que proferiu. Restavam somente as lembranças do momento em que o seu castelo ainda estava de pé, em que havia príncipe e princesa nesse conto de fadas. No fundo, ela só queria que ele não a esquecesse. É ruim passar pela vida de uma pessoa e nem ao menos ser lembrada por isto. Tudo bem. Não deu mais certo, mas existiram momentos felizes. O encanto se perdeu em alguma esquina vazia de um sábado à noite, ou o prazo de validade foi vencido pelo tempo.

É, ela não queria saber as respostas. Não era necessário magoar o seu peito. Não daquele jeito desastrado, desusado, e desumano. Agora, ela queria paz. A sua paz. Um tempo pra juntar os caquinhos do céu que foram quebrados tão abruptamente. Ela sabia como agir, com certeza sabia. E prometeu pra si mesma chorar sempre que fosse necessário. A casa vazia era quase um alívio. Agora ela ocupava sozinha o espaço perfeito pra sonhar.

Palloma Soares.

Pode guardar as sobras de tudo.

2009-05-17T22:53:00.004-03:00

- Não era pra ter sido assim, era?
- Você acha mesmo que eu queria uma coisa dessas?
- É. Você tem razão. Na verdade, tudo isso foi um erro.
- Exatamente. Um grande erro.

Silêncio.

- Foi um erro desde o começo?
- Claro que foi. Eu me arrependo amargamente.
- Nossa, eu fui tão péssimo marido assim?
- O pior que eu poderia ter tido, acredite.
- Você também não foi um terço do que eu imaginei que seria.
- Bom saber que a decepção foi recíproca.

Silêncio. Profundo silêncio.

- Eu posso ficar com a foto do porta-retrato dourado?
- Ué, por que isso agora?
- Ué, não posso levar uma recordação do meu primeiro casamento?
- E passa pela tua cabeça casar de novo?
- Por que não?
- Tem razão. Eu também penso em casar novamente.
- Ah, é? Legal.
- Também acho.
- Então, posso levar a foto?
- Pode. Não vai fazer falta mesmo.
- Obrigado.

Silêncio.

- Sabe que eu acabei de lembrar daquela música do Chico? Como se chama mesmo? Você ouve-a bastante. Fala do disco do Pixinguinha...
- Sei. Trocando em miúdos.
- Exato. Parece com essa noite, né?
- É. E é uma pena. É uma música muito triste. Linda, mas triste.

Silêncio.

- Nós não éramos sempre assim, éramos?
- Não, não. Nós tivemos ótimos momentos, lembra? Eu me lembro bem deles.
- Eu também lembro.
- Eu te devo desculpas. Nós não fomos um erro. Falei sem pensar.
- Eu preciso me desculpar também. Você não foi um péssimo marido, pelo contrário, eu que estraguei tudo com as minhas paranóias.
- Ah. não mesmo. Você foi a melhor esposa do mundo. Vai ter mais sorte com o próximo casamento, tenho certeza.

Silêncio.

- Eu não quero casar de novo.
- Bom, nem eu.

Silêncio.

- Você não precisa ir embora assim. A casa também é tua, e tá muito frio lá fora.
- Melhor, amanhã eu arrumo um lugar pra ficar, pode ser? Vou ser rápido, prometo.
- Exatamente. Amanhã.
- Pois é.

Silêncio.

- Sabe, eu não quero que você vá.

Silêncio.

- E eu não quero ir.
- Ótimo. Melhor pra nós dois.
- E pra foto, que não vai sair do lugar.
- Haha, verdade.

Silêncio.

- Estamos indo contra a música do Chico.
- Porque o nosso acerto é ficarmos juntos.

Palloma Soares.

O Poeta.

2009-05-15T13:14:00.003-03:00

Como as árvores já andam carregadas de frutos,
os meus bolsos estão carregados de poemas.
E já pesam os meus bolsos como fardos
eles, que eram vazios e felizes,
sim, os meus bolsos eram felizes...
Podia tirar deles os minguados dinheiros
e recibos de contas atrasadas.
Agora eles quase me doem, carregam coisas intraduzíveis
pedaços de mim - leves esperanças
alguma aurora que já vem pelo caminho.
Os terríveis papéis que não puderam ficar em branco!

Como poderei carregar tudo isso
será que terei que levá-los para longe?
Ou eles terão sempre de voltar para mim?
Como as árvores, que já andam carregadas de frutos
os meus bolsos estão carregados de poemas.
Uma árvore, eu sei, pode se libertar do fruto
mas, como poderei eu me libertar do poema?

Antônio Girão Barroso
- Livro: Poesias Incompletas, página 83

Pecados íntimos.

2009-05-07T15:17:00.002-03:00

"Somos todos milagres. Sabe por quê? Porque como seres humanos vivemos nossa vida e o tempo todo sabemos, todos nós, que as coisas que amamos, as pessoas que amamos, a qualquer hora podem ser tomadas de nós. Vivemos sabendo disso e continuamos vivendo mesmo assim."

Retirada do filme Pecados íntimos (Little Children) esta frase é somente uma amostra da complexidade que permeia o longa. Em uma cidade normal, pessoas normais. O que há de novo nisso? Bom, do lado aparente das coisas, nada, mas pouco a pouco, ao mostrar o lado íntimo das persoangens, um mar de máscaras caídas envolve o expectador. E o encanta.
Mulheres politicamente corretas têm fantasias mirabolantes com um pai, Brad, (Patrick Wilson) que todo dia leva o filho ao parque, mas com quem elas nunca sequer falaram. Um publicitário (Gregg Edelman) bem-sucedido cultiva sonhos eróticos com uma mulher virtual, enquanto sua esposa Sarah (Kate Winslet) dá mais atenção às caminhadas no final da tarde do que a filha Lucy (Sadie Goldstein). A monotonia corrosiva dos dias esconde a infelicidade de casa uma das pessoas que habita o bairro classe média americano, mantendo a imagem de perfeição que fica da porta pra fora. No entando, com a mudança de um pedófilo recém-liberto (Jackie Earle Haley) tudo se perturba pelo lugar. Há preocupação, perseguição e um tanto de exagero moralista por parte de um policial aposentado que pretende "abrir os olhos" dos cidadãos em relação ao perigo que os cerca. Uma aposta no parque numa manhã comum muda radicalmente os dias de Sarah e Brad, enchendo-os de uma jovialidade antes esquecida pelas frustrações cotidianas. Observa-se com desinibida afeição as consequências das mudanças que ocorrem tão fácil. Tudo vai se redescobrindo nos personagens. Cada um mais esférico do que o outro. Há amores multifacetados, irreprimíveis. Cada um do seu jeito. Perturbador, inquietante e sutil. O enredo vai se conduzindo assustadoramente imprevisível e chocante até chegar a um fim imensamente reflexivo. Pecados íntimos é um filme que precisa ser visto no silêncio de um quarto escuro, sem pré-conceitos.

Direção: Todd Field.
Roteiro: Todd Field e Tom Perrota.

Ano: 2006

Trailer

Filmow.

2009-05-05T21:14:00.000-03:00

Pra quem, assim como eu, tem mania de organização, loucura por cinema, mas pouca disposição, ou memória fraca, eis a solução: Filmow. Está para cinema como o Last.fm está para música, ou o Skoob está para Literatura. É eficiente e bastante prático. Organiza os filmes nas categorias Já vi, Quero ver e Não quero ver. Permite que o usuário deixe opiniões sobre os filmes, adicione outros usuários, receba e mande recados. Com ele eu pude lembrar de muita coisa boa e ruim que já vi, e de tantas outras que preciso ver, mas sempre esqueço. Um excelente organizador cinematográfico. Fica aqui a dica aos amantes da sétima arte.

Vamos cantar?

2009-04-28T15:09:00.002-03:00

Bom, ontem, por meio de um tópico bastante construtivo na Montanhas, pude conhecer um site interessantíssimo que, com certeza, mudou meus dias e a minha percepção vocal. Trata-se do Karaokê Party. Bastando apenas um registro e microfone para começar a cantoria, esse é o primeiro passo para que você descubra se é ou não a Susan Boyle em versão latina. Pode ser que seus familiares não gostem muito da novidade assim como os meus pais não gostaram mas vale a diversão e quem sabe até mesmo o seu futuro artístico. Tem Celine Dion e Back Street Boys até dar uma dor, e, além disso, todas as divas marcam a presença com glamour. Claro que faltam muitas músicas, mas vocês as pode solicitar e esperar que um dia cheguem. Anyway, a brincadeira é valida, e a minha mais nova meta é superar o Fábio, que fez questão de me chamar pra briga. Qualquer coisa, por favor, adicionem a blogueira e ignorem as notas baixas dela. É um treinamento, logo ela se revelará.
Abram suas asas, soltem suas feras.

Dia dos namorados.

2009-04-27T00:44:00.000-03:00

Olhar vazio.Cansaço e insegurança. Alice não conseguiu dormir e a sua cabeça parecia guardar todos os problemas do mundo.

- Como fui burra! – repetia.

Chorou com o objetivo de inundar o quarto e fracassou. Normal. Ela sempre fracassava. Já havia perdido as esperanças de quase tudo. Agora chorava por ter de admitir que o único fio de otimismo que tinha para uma vida menos doída havia sido cortado. O amor tinha gosto de fel. Sentia-o frio como gelo e imaginou que amar era o maior precipício da existência. Chorava e, com raiva, gritava:

- Como fui burra!

E o seu apartamento ficou tão grande que poderia tranqüilamente engolí-la sem deixar nenhum rastro. E o seu coração quebrava em pedaços inertes a cada vez que fechava os olhos, pois, inconscientemente, revivia a noite passada e todos os seus tormentos. Alice sangrava de ódio, de impotência.

Doía pensar que os beijos tão doces que recebera foram os mesmos que uma outra recebeu. Chegava a ser cômico imaginar duas mulheres flutuando de amores pelo mesmo homem. Estava mais que claro que uma delas deveria sofrer. Sempre é assim. Traição é sinônimo de ressentimento, de dor e Alice misturava todos esses sentimentos em um copo e tomava de uma só vez.

Havia perdido todas as perspectivas. Seu orgulho estava ferido e talvez este nunca cicatrizasse. Tentou relaxar, tomou banho. Enquanto enxugava os cabelos, e ligou o rádio. Percebeu, com isso, que era dia dos namorados e tocavam derramamentos musicais a todo instante. Alice havia esquecido, mas o presente que daria ainda estava no armário. Romantismo desnecessário, pensou. Dera metade do seu salário do mês anterior para o presente dele.Dera bem mais do que imaginou, pois foi contra os seus valores. Renegou o sonho de ser digna de um lindo vestido branco. Tinha medo de perdê-lo e acabou se perdendo por isso, por ele. Ele que agora era indigno até do seu desprezo. De súbito, pegou o pacote enfeitado e jogou da janela do 6º andar.

- Como fui burra!

Desligou o rádio e sofreu mais. As lágrimas eram instantâneas e incontroláveis. Seu rosto parecia nem senti-las. Na escrivaninha ainda estava o porta-retrato com uma foto do casal. Não era uma foto antiga. Tinha, no máximo, dois meses. Alice gritou para o sorriso falso. Chamou-o de hipócrita.

Tinha certeza de que não agüentaria tudo aquilo sozinha. Enlouqueceria. Arrumou-se e encontrou uma solução simples: vingança. Sim, mostrava quem era a mais forte. Estando pronta, foi à cozinha e trouxe uma faca. Guardou-a na bolsa. Saiu. No carro imaginava uma forma rápida de fazer tudo. Teria de ser discreta. Ele pagaria cada sonho destruído, cada lágrima.

Chegou em frente ao prédio em que ele morava. Sorriu, pois lembrou que ainda tinha uma cópia das chaves. Foi ao apartamento. Faria uma bela surpresa! Entrou no quarto e sentiu o perfume dele. Imaginou quantas já estiveram ali, naquela cama, com ele. Lembrou dos juramentos que ele fizera. Prometeu um amor patético e duvidoso. O egoísta não consegue amar alguém a menos que esse alguém seja ele mesmo. Logo daria um fim a tudo, pois ele não faria aquilo novamente. Foi ao banheiro. Melhor esconderijo não havia. Dentro de alguns minutos ele voltaria e ela o esperava.

Alice sorria. Vingar-se-ia de uma vez. A dor que sentia teria, finalmente, um fim. Suas lágrimas não seriam em vão. Seu lamento cessaria e, quem sabe, a imagem de seu ex-futuro-noivo beijando a sua irmã ficaria menos nítida ou até desaparecesse. Os pesadelos que teve na noite passada seriam apagados porque ela os mataria. Dentro do banheiro frio e branco, Alice executou uma morte rápida. Ela matou o namorado. Sim, e da forma mais brusca possível. Matou-o sem piedade para não perder a coragem. Matou-o na mais profunda essência. Matou-o dentro de si mesma. E o banheiro do apartamento continuava frio, mas não estava branco como antes.

Ao chegar, ele viu a cena horrenda e sorriu dizendo:

- Como foi burra!

~ Palloma Soares.

Sonhos.

2009-04-26T00:30:00.000-03:00

Queria eu escrever sobre os delírios
De um sonhador,
Mas não sou capaz de sonhar
Nem de sentir o amor

Queria eu escrever sobre as canções
De um cancioneiro
Nem sei cantar
Sou um terço disso, não sou inteiro

Queria ao menos escrever o que eu quero.
Mas querer? Não posso.
Vontades não são validas
Minha vida eu destroço.

Não quero mais nada,
Nem ser eu mesmo.
Quero uma nova realidade
Em que eu possa apenas
Escrever a esmo.

Heitor Facini.

Tenho a honra de deixar algo do Tor aqui no meu espacinho.
Um dia vou conseguir entender como ele consegue criar tantas poesias com tanta facilidade.
E continuar usando um eu-lírico tão tristonho.
Espero que muitas outras possam sair das conversas no MSN direto pra cá.

Euri.

2009-04-25T16:39:00.000-03:00

Precisa dizer mais alguma coisa?

Trecho do dia.

2009-04-24T23:51:00.000-03:00

' E se você dormisse? E se você sonhasse? E, se, em seu sonho, você fosse ao Paraíso e lá colhesse uma flor bela e estranha? E, se, ao despertar, você tivesse a flor entre as mãos? Ah, e então?'

Coleridge.

Personalidade

2009-04-21T20:12:00.000-03:00

Ser feliz significa poder tomar consciência de si mesmo sem susto. Walter Benjamin

Trancada no quarto uma garota chora. É noite e a luz está apagada. Sente um cheiro forte de terra molhada e de dor. Permanece sentada na cama com a cabeça entre as pernas. Incompreensão. Soluça. A chuva que lá fora cai aumenta a sua melancolia. O frio que chega traz consigo a solidão. As meias exageradamente coloridas que usa contrastam de maneira cruel com o seu estado de espírito. Tenta acalmar-se um pouco. Pára de soluçar. Agora tem um choro baixo, quase uma prece. As lágrimas ainda molham seu lençol claro. Incompreensão. E a chuva cai.

O motivo de tamanha tristeza? Ser como é. Sim, chora porque é diferente, assimétrica. Chora porque crê no amor, no homem. Já disseram diversas vezes que não vale a pena acreditar, mas ela ainda crê. Enquanto ser pessimista é mais simples, ela prefere ser profundamente otimista. Garota estranha. Filmes fazem-na chorar. Passa grande parte de seu tempo em companhia de livros velhos e novos. Ainda viaja sozinha com um pensamento, uma palavra, uma canção. Guarda fotos e bilhetes. Escreve cartas. Tem fé naquilo que não pode ver, mas que pode sentir. Tem fé no mundo, nas coisas. Não se interessa por marcas e status. Odeia parâmetros. Ouve música sem levar em conta tendências e preferências da mídia. Ouve o que gosta, o que a faz pensar. Ou não. Absurdo. É uma boba incurável, pois cultiva desnecessariamente a sinceridade, o perdão. Acha que respeito é a forma mais verdadeira de gostar de alguém. Cultua o sincretismo literário, sentimental, racial, emocional, intelectual. Distribui sorrisos ainda que sua alma transborde em indecisão e medo, pois não se compara um sorriso com nada. Admira. Uma boa conversa absorve-a por inteira. Reconhece a força de uma idéia. Luta. Garota estranha.

Chega a ficar horas olhando o céu como que buscando uma figura ímpar formada pelas estrelas. É magra demais. Branca demais. Sonhadora demais. Tem problemas com elogios, pois acha que não os merece. Prefere ouvir do que falar. É uma figura simplória, em extinção. Lê poemas, ouve poemas. Tem medo de perder os amigos, de perder sua essência. Usa óculos, tênis e perfume fraco. É diferente, assimétrica. Não se encaixa nos moldes impostos. Incompreensão.

Seu choro cessa. Dá um largo sorriso e entende que ser como é não é ruim, é uma dádiva. O que importa que muitos a critiquem? Importância há naqueles poucos que a amam. Esse era apenas um sinal de sua singularidade. Sim, ela é uma figura única. Agora, apenas sorri e e lembra de como gosta da chuva. Ela traz paz. Ouve a melodia acalentadora de uma banda islandesa no fundo de sua mente. Sorri. Ouve passos que se aproximam. Ouve batidas lentas na porta. Uma voz calma diz:

- Palloma, ainda está acordada? Já é muito tarde, durma.

Ela responde que logo dormirá. Garota estranha. Sonhadora demais.

~ Palloma Soares.